Recorriendo estaba conmigo todo aquello que llaman soledad, y en mi paseo intento orillar a filósofos e intelectuales varios, y solo me detengo en los poetas, en la poesía y de pronto me siento aterrada de que mis palabras se pierdan en el tiempo, volando o sepultadas bajo la tierra, o quizás allá entre las olas del Mediterráneo y siento una imperiosa necesidad de pronunciarlas en alto, y solo pienso que la soledad esta de estar a solas conmigo, tiene ese defecto: que se entierran las palabras, todas esas que dichas pueden conmover y evitar la decepción y el desengaño que se provoca cuando no dices en alto todo aquello en lo que piensas y que te hace no saber bien a qué atenerte respecto a todo esto que sucede alrededor
Y así mientras camino puedo ver las hojas
caídas y contemplo el desprecio que provocan pese a la belleza de su color, y
la tranquila espera de todas ellas, espera digo al escobón que las empujará sin
remedio, pese a que se intentan esconder entre las hojas verdes de las plantas
nuevas….. qué remedio es el otoño.
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